Ich heiße Jack Teddyson. Mein Name wird Ihnen nichts sagen, denn es ist nicht mein richtiger. Ich meine, es ist der Name, der auf meiner Visitenkarte und auf der Tafel an meinem Büro im Viertel Bas-Calvaire der guten Stadt Fort-de-France, French West-Indies steht. In Wirklichkeit bin ich einfach Raymond Vauban, obwohl weder ich noch irgendeiner meiner Vorfahren jemals auch nur die kleinste Festung gebaut hat. Einer hartnäckigen Familienlegende zufolge haben die Letzteren es zu Sklavereizeiten vorgezogen, Zuckerrohr zu schneiden. Nach der Abscha ung der Sklaverei sind sie in die Stadt gegangen, um dort ich weiß nicht welchen Tätigkeiten nachzugehen. Das heißt, ich weiß es schon, allen möglichen Tätigkeiten eben, als Schauermann, Gelegenheitsarbeiter, Kampfhahnzüchter oder Mechaniker ohne Gesellenbrief und Gewerbeschein, bis zu meinen Erzeuger, der es, oh Wunder, zum Jünger Jules Ferrys brachte. Zum Volksschullehrer halt. Ich wiederum habe Jura studiert. Dort drüben. So nennen die braven Leute Frankreich. Aber gut, das ist eigentlich nicht besonders wichtig. Jeder wird verstehen, dass ein angelsächsischer Name am geeignetsten ist, wenn man als Privatdetektiv tätig sein will. Das ist ein beschissener Job in einer beschissenen Stadt. Schön ist nur das Umland: Kolibris, Flammenbäume, Sonnenuntergänge, blaues Meer. Aber ich habe leider nicht allzu viel Zeit, dieses Panorama zu betrachten. Übrigens, ich bin 44 Jahre alt, wenn Sie's interessiert. Ich bin eher mager, habe aber eine kleine Wampe, die laut meinem Doc erblich ist. Mein Schädel ist zur Hälfte kahl, und ich habe einen Bart, den ich nur einmal pro Jahr stutze. Am Neujahrstag. Aus Respekt für meine verstorbene Patentante, die noch in den Glaubensvorstellungen der alten Zeiten lebte und überzeugt war, dass dieses Ritual Glück bringt. Gut, mir hat es, soweit ich weiß, niemals irgendetwas gebracht. Aber daran bist du nur selbst schuld!, hätte die Ahnin mich gescholten und verdammt recht damit gehabt. Ich suche in der Tat meinesgleichen, wenn es darum geht, mich auf unmögliche Geschichten einzulassen. Ganz zu schweigen davon, dass ich von einem namenlosen Pech verfolgt werde, wie man noch sehen wird. Als Privater in einem Land zu arbeiten, in dem es praktisch kein Privatleben gibt, ist schon eine Leistung, das schwöre ich Ihnen. Zunächst ist dieses Land eine Insel, und eine Insel ist per definitionem klein (außer Australien und Grönland, sagt mein bester Kumpan Alberto, Saxophon-, Akkordeon- und Klarinettenspieler in einer Spelunke von Les Terres-Sainvilles, immer). Man lebt also in Sicht- und Rufweite voneinander. Jeder weiß, wer wer ist und wer was macht. Die Ordnungshüter brauchen daher meist nicht lange, um kleine Gaunereien oder Schwerverbrechen aufzuklären, zumal die Schuldigen sich im Allgemeinen nach zwei, drei Tagen lieber selber stellen, damit sie von der Gemeinschaft nicht endgültig in Acht und Bann getan werden. Und wenn schon die Bullen kaum was zu tun haben, dann ist wohl klar, dass für einen Privaten gar nichts mehr übrigbleibt. Okay, ich mache nur Spaß! Ich habe mein Betätigungsfeld, und das ist nicht zu vernachlässigen, keineswegs. Ich kümmere mich um alles, was die Herren in Uniform nicht interessiert: gehörnte Ehemänner, illegitime Erben, unredliche Schuldner, quimbois-Magier und sonstige Hexenmeister, deren Hokuspokus und übriges Abrakadabra erfolglos blieb, jugendliche Ausreißer, ohne Papiere verstorbene Ausländer und tutti quanti. Und so kam es, dass ich über das tragische Ende eines Mannes namens Sésostris Ferdinand zu ermitteln hatte. Seltsamer Vorname, hatte ich mir gedacht, als ich zerstreut den Bericht in der lokalen Prawda (der einzigen Tageszeitung der Insel, meine ich) gelesen hatte. Hörte sich irgendwie ägyptisch an, so in der Art von Isis, Osiris, aber vielleicht täuschte ich mich auch. Jedenfalls hatte das Schicksal von dem Kerl damals meine Aufmerksamkeit nicht erregt. Ich war zu beschäftigt